Nasse Tinte umfließt
das kaum geborne Wort,
halbe Nächte lang
den verwaisten Thron.

Wohin ein Duft sich verirrt
und das Pergament nur streift,
hängt der Seelenschauder tief,
stumme Mandolinen weit.

Das Ich, ein Schattenspiel, ein Hauch
im Licht des aufgehenden Monds.