Hallen schallen im Neongetöse,
die Nadeln töten sich den Weg
hin durch das rauhe Mischgewebe,
die Zeit wird knapp, der Motor dröhnt

Gedanken fliegen pflichtvergessen
durch der Nadeln Nadelöhr,
aufgespießt wie Schmetterlinge,
zu langen Nähten aufgereiht

Einsamkeit tropft aus Maschinen,
legt sich ölig wie ein Netz
auf ein jedes Ding hernieder,
trinkt den Atem heißen Garns

Zwischen staubigen Regalen
Schemen wandeln durch die Gänge,
liegend in tiefer Dämmerung,
still wandeln sie, vergehen wieder...

...vergehen wieder wie die Nacht,
die unerreichbar steht im Fenster
(hungriges Schwarz in ihrem Blick
und verschlingend ihre Kinder)