Mark Twain (natürlich nicht ihn selbst, sondern sein gesammeltes Wandersmanngarn), setze sich damit lesend auf den Balkon, und bald werden sich die Nachbarn neiderfüllt fragen, was man da wohl die ganze Zeit zu kichern, glucksen, prusten und in lauthalse Lachanfälle auszubrechen hat. Wenn ich Twain lese, fühle ich mich stets sehr stark an mich selbst und die Dinge, die ich schreibe, erinnert. Nicht daß ich mich mit ihm vergleichen würde, aber ich habe immer den Eindruck, daß wir einen ziemlich ähnlichen Humor haben, sowie das gleiche Vergnügen daran, aus Kleinigkeiten mit Humor und Sarkasmus höchst ausufernde Abenteuer zu gestalten (man nehme nur seine Geschichte über die nächtliche Wanderung rund um den Eßtisch). Vielleicht sind wir so etwas wie Humorgefährten. Eigentlich würde ich ihn tatsächlich gerne einmal persönlich auf meinem Balkon begrüßen.